Había propina en los sobres con dinero en efectivo o bastaba con el millón de euros que su partido sacó del banco? No me consta. ¿Ha visitado alguna vez una sauna burdel? No me consta. ¿Le han subvencionado en su carrera los proxenetas? No me consta. ¿Compraban mascarillas a sabiendas que eran defectuosas? No me consta.
Había muchas preguntas por hacer, aunque se sabía que el felón iba a contestar solo lo que le diera la gana. Pero algo queda del interrogatorio a un supremo mentiroso. Cuanto más acorralado se sentía (cuando no le dejaban dar rienda suelta a su diarrea verbal) más manoseaba las gafas y tenebrosos se volvían sus ojos, eso sí que constaba. Su imagen era un aperitivo de los adefesios de Halloween, vodka en lata de gasolina entre zombis, vampiros, brujas pirujas y tantos horrores de pesadilla de serie B y pseudocultura yanqui para una globalización del mal gusto.
Poco después un ministro de Asuntos Exteriores que es retaco físico e intelectual pide perdón a los pueblos precolombinos del México lindo y querido. No quieren darse cuenta de eso que decía el historiador Vasconcelos: «La conquista la hicieron los indios, y la independencia, los españoles».
La política hispana a uno y otro lado del charco está llena de caciques y golfos y el esperpento se entremezcla caliginosamente con el realismo mágico de cada día. Pero en la vida hay un mestizaje maravilloso, una poesía y un arte de vivir que es muy admirado por las otras culturas del mundo, que no han sabido encamarse con tanta alegría debido a racismos estúpidos.
Me consta que son una banda de repugnantes chorizos.