En la inauguración de la exposición Amor y Pasión, de Cristina Rubalcava, cayó tremenda tromba de agua por el Far de ses Coves Blanques. Entre los cuadros lujuriosos y rezumantes de ese realismo mágico tan hispanoamericano –lo real maravilloso que decía Carpentier—, que nos muestra que los gozos del amor y la piel del deseo están a nuestro alcance hic et nunc, parecía que con la nueva gota fría iba a llover café en el campo pitiuso.
Mi coche semejaba un chinchorro de Long John Silver al acercarme al faro portmanyí, donde aguardaba una verdadera isla del tesoro, colorida y onírica y sensual. Criaturas orgásmicas de canto irresistible, nopaleras como árboles de la vida, higueras que abrían sus figas de corazón enamorado, ardiente y arriesgada pesca de sirenas en Cala Salada, amantes de Cristina por doquier, trovadores como Le Meteque Georges Moustaki y un Botero desnudo en el peral, calientes noches mexicanas y bahías húmedas que son refugio de los náufragos vitales, de los desesperados, de los vencidos pero no derrotados que, si se van a pique, quieren irse cantando.
Amor y pasión, ¿qué otra cosa hay en la vida? Hay quien prefiere un seguro curro de funcionario o chistorras de sede socialista, pero nada es comparable al placer apasionado de amar sin medida.
Así que entre las cataratas que caían del cielo al lado de semejantes sirenas de yin y yang enroscadas me puse a cantar rancheras. Y naturalmente cayó el Iguazú. Afortunadamente estaba Ricardito, siempre generoso con su voz portentosa de miel cubana, y el maestro Alfredo a la guitarra. Y entonces me puse a bailar boleros encantados, que en las exposiciones de Cristina lo real y lo maravilloso siempre van de la mano, o de la cama.