El infierno son los otros, clamaba el filósofo existencialista Jean Paul Sartre desde su atalaya del Café de Flore. Supongo que muchos querubines cibernéticos opinarán lo mismo al ahogarse de envidia y complejos por las redes sociales, como los cínicos periodistas que acuden a la rueda de prensa de algún político que presume de transparencia pero no admite preguntas. Incluso este nada humilde cronista podría pensar así cuando es arrastrado a una macrodiscoteca electrónica de machacón ritmo sieg hail y reflexiona: miles de años de civilización para llegar a este estado de brutalidad, claramente el hombre no viene del mono sino al revés.
Pero hay que elevarse sobre tales ideas tediosas y reconocer que el placer está donde uno lo encuentra. Los antiguos griegos, tan certeros como las flechas de Eros, decían que esclavo es el incapaz de hacer poesía.
Hoy está terriblemente de moda la figura del zombi. El rebaño de pobres diablos que no se atreven a pensar o sentir por sí mismos y solo anhelan morderte para contagiar su vulgar pesadilla, como el totalitario que pretende dictarte cómo vivir para ser un fanático de las siglas de un partido. Cuando la mayor aventura y la única forma de liberar esa voluntad secuestrada es atreverse a ser uno mismo. Entonces puedes darte cuenta que eres una malla de ondulaciones y vibraciones en un océano de energía gozosa. El satori está en el carpe diem.
Y en la sonata de otoño pitiuso es fácil hacer poesía. Se descubren nuevas personalidades en los bares y puedes danzar desnudo en una cala aurífera sin que te acribillen a fotos. Al final puede ser verdad lo que decía el desesperado menorquín Camús y el clima es la mayor desigualdad. Cuestión de clímax.